Tout est été dans le verger de tes fruits profanés.

Ah ! muses et vous princesse, de ces douces caresses, moments envoûtants, tant l'homme de vous s'attend, de ses teintes perler, en l'éclat de votre collier, s'égaler

Ce répit du non-sens dévalué en débit du bon sens !

On gare debout, au garde à vous, des garde-fous à nous. Et les fous passent, peints rosace. Gardes, qu'en penser ? fous ? Les gardes à nous des fous à vous avouent : ça lasse, à croiser le fer et ça repasse, en nous, l'homme de manège menace.

Est-ce le règne de la reine haine, ou l'emprise de l’amère méprise ?