Que risque t'il de la bravoure, cette arme à durs cabossée jusqu'en échancrures.

Je mât, tu muse, elle m'a, m'use.

Elle m'a débité du montant de ses aspérités, toutes mes bourses sont vides, toutes ses poches sont pleines.

Mais qu'est-ce que ce passe t'elle, c'est pas un "elle" ? Non, c'est une "il", à pas deux ronds d'elles, à pas trois nombrils.

La qualité des poussières devient un dépendant de la valeur des choses sur laquelle elle s’accroche.