Pour que ça te poile, faut-il que je m'épile ? faut-il que je m'efface ?

Elle rêve en lotions de choses, amarrée haute du mont St Miche, en muse et hommes d’histoires surnaturelles, qu’elle pourrait tant s'en démontrer, qu'elle en est tant démontée.

De sa fine voie fluette, elle me susurre : vous reprendrez bien une petite incision !

J'ai commandé de la raie, on m'a tendu la perche. Y'a anguille sous cloche, la morue, c'est le coup de bar.

Depuis 1848, rien ne diffère, les prêts succèdent aux fers. C’est pourtant, sans crédit, mais en content, que s’escompte le contentement.